C'era una volta l'Africa. Che ogni volta che ci vado capisco che
non c'è più. Ci resto male, perché siamo tutti africani. È lì che
affondano le radici della nostra specie, è dall'Africa che sono
partiti i nostri progenitori più lontani per colonizzare il mondo,
lasciando sugli alberi i nostri cugini primati. È all'Africa che ognuno
pensa per visualizzare un luogo simbolo della bellezza e della
ricchezza della natura, della flora e della fauna selvatiche. È in
Africa che Conrad, Hemingway e la Blixen hanno ambientato,
e non a caso, drammi e magie del rapporto tra uomo e ambiente.
Ora tutto questo è andato perso o è gravemente a rischio.
Sembra che in Africa natura e cultura non trovino quegli accordi,
quei punti di equilibrio anche provvisori che altrove salvaguardano
dall'ecatombe delle vite umane e dal collasso dell'ecosistema.
Non so perché l'Africa sembra destinata a diventare il continente
perduto della contemporaneità. Ma non mi piace. Sono tutt'altro
che un pessimista, ma mi rendo conto dell'entità del disastro
in corso. E non mi va.